ночь. точнее, скоро утро. а он, будто маленькая глупая девочка, сидит на подоконнике восьмого этажа у открытого окна. хотя ему уже почти 28, и это уже не смешно.
поджав колени к груди, смотрит на пальцы ног. смотрит на плод вашего сегодняшнего дурачества. смотрит, и как-то грустно улыбается.
- давай, ну пожалуйста...
- Клао, ты же говорил, что ненавидишь радугу.
- ну, - дуясь, словно маленький ребенок, - смотри, я люблю тебя, люблю рисовать, люблю бегать, значит и радугу снова полюблю. особенно радугу на твоих ногах. так же, как у меня. ну пожалуйста...
он разрисовал твои ногти в веселую полосочку, а потом вы бегали — "чтобы быстрее высохло".
Стэн любит смотреть, как развиваются волосы Клао от легкого ветерка. он похож... похож на солнышко. такое же милое и маленькое... хотя, кто тут еще маленький, ведь несмотря на то, что младше тебя на 12 лет, он выше на целую голову.
только с тобой он позволял себе быть. быть! существовать. он ненавидел радугу. ненавидел только потому, что это был его мостиком от дома к тебе. и ты тоже ненавидел радугу, но был благодарен ей за Клао.
солнце стало сильно печь. открыв глаза, ты увидел лишь его силуэт. он никогда не прощался. боялся, что тогда дождь пойдет не скоро. но завтра обещали снова "грибной" дождь. завтра... дождаться бы.
ты не спал всю ночь, чтоб ненароком не проспать утро.
ночь. точнее, скоро утро. а он, будто маленькая глупая девочка, сидит на подоконнике восьмого этажа у открытого окна. но не дождался и решил сам побежать. но он-то не живет на небе...