дим, тут такая санта барбара, что мне уже тошно.
это похоже на пьяный угар. кто-то с кем-то, только не со мной. я будто смотрю на это со стороны. и хотелось бы возразить да руки связаны, да ноги не ходят, и в горле такой комок, что голос сквозь него совсем не слышно.
все меняются. всё поменялось. все стали какими-то...не такими. чуждыми какими-то, точнее - чужими.
и даже, когда, казалось бы, нашел что-то такое родное, привычное, отголосок прошлого, оно либо предает, либо настолько недосягаемо, что порой выть хочется не только на луну, а просто забиться в угол и ...
мне не хватает тебя. наших разговоров сутками на пролет. и того, что мы знали про друг-друга в сотни раз больше, чем кто либо из близких. точнее говоря, мы были близки . через чур. но не в материальном смысле, а...
я не знаю, Дим, я не понимаю что твориться...
эй, ну ты чего? не вздумай плакать!)
все хорошо. просто ничего не стоит на месте. к сожалению.
а еще я заболел. и, вообще-то, дела у меня относительно хорошо.
вот.