какое же это, до ломоты в костях, мучительное чувство: стоять на вокзале совершенно не знакомого города и понимать, что тебя никто не встретит. ни у вагона. ни у входа в вокзал, ни в ближегишей кафешке...
с 2мя евро одной монетой и билетом через 6 часов.
и говоришь же себе, всё будет. даже есть повод начать всё заново. не вернуться, к примеру, совсем.
а в груди что-то так сжимается и начинает ныть снова, вроде, сломанная нога. а ты стоишь как дура, посреди площади в платьишке в горошек и двумя косичками. и, со всей полнотой происходящего, понимаешь, что прежним ты домой не вернешься.